Papéis

Por meses venho encarando papéis em branco. Observo, torço para que algo saia daqui e lote-os de pensamentos, lamúrias, desejos.

Ainda vazio.

Não é por falta de assunto. Não é por falta de chuva nem de Sol. Nem de pássaros, nem de sonhos.

Falta de amor, não é. Tenho potes que transbordam e olhos que ainda choram.

Não é por falta de dor ou de solidão. De rimas ou de acordes.

Meu senhor, não é nada disso não.

Não reconheço mais as ruas, a temperatura. O som da gaita ou da guitarra desafinada.

E produzem amores e necessidades.

Destroem fortalezas e castelos.

Cavernas não existem mais.

E você "cita filosofia" como se fosse difícil demais, e fala de jogos como se fossem reais demais, e de amor como a mais bela invenção...

Mas e então, amor? E então?

"O consumo dos dias expostos. Sem alma, sem poesia."